Aon bhliadhna air ais, bha mi dìreach air faighinn air ais bhon chiad turas solo agam. Chuir mi seachad seachdain ann am Paris. Agus bha gràin agam air.
Ach cha b ’urrainn dhomh seo innse do dhuine sam bith, gu dearbh. Chan eil duine airson cluinntinn cho mòr ’s a bha e dhomh a bhith a’ crathadh slighean Gàrraidhean Lucsamburg, ceumannan spìceach Sacré Coeur, agus an labyrinth de seann sgeadachadh aig flea ainmeil Saint-Ouen. Fad na seachdain, dh ’fhàg caraidean agus co-obraichean beachdan air na teachdaichean Instagram agam gu fonn Living vicariously through you and Jealous! agus eadhon, Tha a bhith a ’coimhead air an Instagram agad airson an turas seo mar a bhith a’ coimhead cuideigin ag ithe cèic nuair a tha thu air daithead. Bhiodh e mì-mhodhail a bhith ag aithris nach robh a ’chèic, ged a bha i bòidheach, coltach ri cairt-bhòrd - nach e?
Cha robh dùil sam bith agam a ’chiad turas agam ann am Paris a thionndadh gu liosta sgrùdaidh fada, breagha. Thachair e. Thòisich an turas gu neo-chiontach: chunnaic mi deagh chothrom itealaich agus ghlèidh mi e sa bhad. B ’e a bhith a’ dol leam fhìn mo shlighe a-mach bho bhith a ’co-òrdanachadh cinn-latha agus buidseatan gu sgiobalta le mo leannan no caraid, a thug orm a bhith a’ call a-mach air mòran itealain saor san àm a dh ’fhalbh. Ach bha a bhith a ’dol nam aonar cuideachd a’ ciallachadh nach robh duine agam ri thoileachadh ach mi-fhìn. Dha mòran dhaoine, is e seo saorsa. Dhòmhsa, neach-foirfeachd fad-beatha, bha e a ’mùchadh.